Frescuras

A reportagem da rádio falava de uma balbúrdia que a reforma autárquica motivava. Em Oliveira do Hospital arrasta-se de tempos imemoriais uma disputa entre as Freguesias de Alguidares-de-Baixo e Alguidares-de-Cima. A reportagem não explicava porque e eu duvido que sequer os contendentes o saibam mas os povos dos dois lugarejos têm azedume recíproco que é perene ainda se moldável às modas do tempo a passar. Quer isto dizer que no séc XVIII havia de rodar o varapau se acaso se cruzavam e que hoje em dia  os adeptos de uns vêm corridos à pedrada se o clube da terra joga fora na casa do outro. Em todo o caso o resultado é comum: cabeças partidas...

E o problema agora é que com a reforma do mapa autárquico as freguesias rivais, que até se gabam de outros tempos em que ambas já foram Concelho, permanecem freguesia e para que o ocaso dessas memórias nobres se ensombre ainda mais passam a ser só uma. E agora? Bom, todos continuam a dizer que se odeiam mas agora parece que se odeiam um bocadinho menos porque passam a ter uma coisa em comum: odeiam ambos o governo que lhes faz esta maldade de os obrigar a viverem mais juntos. Presidentes-da-Junta, trolhas e campeões de bilhar de ambos os lados da trincheira concordam que é maldade! "Não temos nada contra o bom povo de Alguidares de Baixo que não tem culpa nenhuma nesta decisão escandalosa. Estamos solidários com eles e se não gostamos uns dos outros e nos entendemos assim quem são esses senhores de Lisboa para vir cá mexer nisso?"

E eu fico a pensa, claro...

Não é que eu goste muito do Governo...            ... mas estes palermas fazem-me lembrar outra história palerma.

Corria o ano da Graça do Senhor de dois mil e troca o passo. O Estado andava a construir estádios para o Euro 2004 e algumh herege aventou da possibilidade de Benfica e Sporting partilharem um só estádio municipal a bem das contas públicas. Sacrilégio! "Alguma vez?"; "Isso é mesmo não se conhecer os sentimentos das pessoas!" - Ah e tal, rebéu-beu, pardais ao ninho! Os rivais da segunda circular concordavam que discordavam da heresia...

Construíram-se dois estádios. O resto é História. O futebol português vive numa fantasia eternamente endividada, o Estado português faliu, mais dia menos dia, diz que, pelo menos um dos estádios da prodigalidade implodiu e a paciência de quem tem dois dedos de testae não é pelo Benfica nem pelo Sporting, nem de Alguidares de Cima nem de Baixo...             ... vai acabando...            ... mesmo se isso não nos serve de muito porque continuamos a pagar os Estádios e tudo e tudo e tudo.

E isto tudo para dizer a Alguidares (de Baixo e de cima é passado) que se entendam. Ou então paguem a briga do próprio bolso.

Vai faltando a pachorra para frescuras de tesos.

Alegoria da gata

A graçola da gata Marta que se fez rápido minha favorita é que gosta de jogar às escondidas. Eu explico. Desde pequenina, podia estar na sua languidez de gata persa e soberba mas havia um sinal que a despertava para a traquinice: que a espreitasse com olhar predador por um ângulo de olhares cruzados quase impossível, corpo escondido, como quem diz: "Desafio-te!" - A Marta percebia e empinava as orelhas, os olhos cresciam em negro e saltava logo para uma posição estratégica de caçadora. A presa era eu. E era como se dissesse "Desafio aceite. Vou-te ensinar como é!" - E começava o jogo. Nunca ninguém inventou ou explicou realmente ao outro as regras mas ambos as sabíamos. A ideia era enganar o outro. E aparecer de onde menos esperasse e dar-lhe um safanão. Valia um ponto. Depois cada um foge novamente para o seu canto e começa tudo de novo. A Marta ganhava quase sempre mas roubei-lhe com orgulho imenso vitórias raras.

A Marta agora tem quase dez anos. Com o tempo esqueci-me destes jogos com ela em que gatinhava e rastejava escondido entre os móveis. Calculei que ela já não brincasse. Ou esqueci-me que brincava e que eu brincava e que ambos nos divertíamos imenso. Ontem lembrei-me. Estava triste e cansado e algo em mim mo lembrou. A Marta preguiçava em cima da cama e eu pensei "Deixa cá ver..." - escondi-me e olhei-a furtivo. Eh caraças, a gata passou-se. Assim como quem diz "Estamos de volta!" - A gata Mya junta-se à festa e é a risota. Os gatos não sabem rir, bem sei. Mas aposto só não se riram por isso mesmo.

E eu fiquei ali a afagar a pança dos bichos e a pensar na ironia das coisas. Às vezes temos algumas das coisas de que mais gostamos. Estiveram sempre lá, à mão de semear todo o santo dia. Nós é que nos esquecemos um bocadinho disso na rotina das coisas áridas que nos insinuam amnésias que nos desarmem ainda mais. Mas lembremos-nos, porra, lembremos-nos com força para ver se nos esquecemos menos e sobretudo para ver se não nos esquecemos de vez. O melhor está tantas vezes já connosco. Panças de gato e sorrisos francos que nos convidam para dentro da nossa própria vida e tanta, tanta coisa que já me estou a esquecer de novo.

Ao início pensei que fosse só uma piada da gata que nem fosse escrever sobre ela. Depois vi-lhe qualquer coisa de metáfora. Mas foi preciso chegar a estas últimas palavras para perceber que era algo que nem pensava escrever-vos este ano. Uma mensagem que termina sempre pouco mais ou menos da mesma forma.

Feliz Natal.

Cânticos

Eu quando olhei para eles não pude deixar de me rir da ironia das coisas. Mas não, para que percebam tenho que recuar, tenho mesmo. E nem é muito. Meia dúzia de horas.

Eu vinha de casa do Zé e do Joe. Uma pequena tribo de amigos juntara-se no apartamento deles na Graça para festejar o Natal dos amigos. E a verdade é que ali se respirava uma certa perfeição, daquelas que encontramos em anúncios de whisky e sitcoms. Sabem? Aquelas aguarelas de grupos de amigos cheios de personagens engraçados em que longe de cada pincelada ser perfeita, longe disso que nem isso tinha graça, o quadro, como um todo, é de uma harmonia formidável, assim qualquer coisa como o Zé não desdenharia pintar. E eu lembrava-me de um episódio especial de Natal do Glee em que, lá está, o grupo de amigos giros se reúne para a Consoada em versão de comédia musical. E lembrava mesmo! O Zé ia trazendo as fornadas de bolinhos de chocolate do forno e uns quantos procuravam com uma patetice saudável a receita da Caipirinha ideal da Bimby. Mas a maior parte estavam à volta do piano. O Joe oferecia o seu concerto muito privado e muito especial de Natal aos amigos e o resto do coro esforçava-se.

E era assim.

E agora que já vos pintei a aguarela de postal de Natal, avançamos de novo. O Rui regressa a casa. É quase meia noite de uma noite fria e deserta de quase Inverno. Passo o Miradouro e vou a chegar ao Quartel dos Bombeiros. A uns bons metros já ouço o coro das vozes. É uma chinfrineira nasalada que ecoa. Se tivesse que traduzir a coisa numa onomatopeia dir-vos-ia que era um "aiaiaiaiaiaiaiaaiaiaia" repenicado. E se quiser explicar melhor direi que soava vagamente como o refrão dolente da balada melosa "I should have known better do Jim Diamond, ou talvez com um cântico flamenco mas sem se parecer realmente com nenhum ou tampouco soar bem. E se quiserem que vos explique melhor ainda...       ... não consigo!

E eu lá segui com o olhar a pista do que ouvia e lá estavam eles. Dois artistas maltrapilhos, sentados nas escadas do quartel, de garrafa de pinga a mielas. À distância não consigo perceber exatamente se são sem-abrigo, mitras ou simples "mal vestidos". Nem percebo se aquilo é muita alegria ou tem muito de piela. Não sei. Mas estão encantadíssimos com os harmónicos do coro fandango. Gole na garrafa e recomeça o chinfrim.

Eu passo ao largo com um sorriso. Lembro-me da festa dos amigos e das bolachas do Zé e da voz swingada do Joe. Lembro-me, comparo-as a olho, sorrio.

Há muitas vidas, muitas Lisboas. Que diabo, até há muitas Graças!